Suicida Feliz, O
Sabe, diário, chega um dia, por volta dos quarenta, que não adianta mais fazer de conta. Para que mentir? A gente sabe que, seja como for, é inútil - não vai mesmo ser feliz. Que não constituirá aquela pirâmide. Que não amará e muito menos será amado por uma Helena de Tróia ou uma Dulcinéia Del Toboso. Que não descerá as cataratas do Niágara num barril. Bem, para esta última proeza eu ainda vou a tempo. Mas quem disse que me apetece? (O autor)
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